La femme était assise dans la chambre
obscure et pleurait doucement entre ses mains. Si elle avait pleuré un peu plus
fort cela aurait réveillé son mari et le bébé. Ils voulaient savoir pourquoi
elle pleurait, et elle ne pouvait pas mettre en mots ce pourquoi elle ressentait
cette grande pression de larmes. Une partie de cela était les désappointements
que la vie lui avait continuellement apportés, mais pire était le
désappointement qu'elle avait apporté elle‑même. Rien n'avait tourné comme elle
l'avait espéré. Rien. Et maintenant elle avait une peur terrible que toute sa
vie cela continue de la même manière. Aucune des vérités spirituelles auxquelles
elle avait cru si longtemps n'avait oeuvré pour elle. Elle ne faisait aucun
progrès spirituel. Elle était piégée dans la peine et la terreur des
circonstances qui avaient fait sa vie. Elle n'avait pas de temps pour méditer.
Elle ne servait pas pour pouvoir mériter une illumination spirituelle. Son mari
qui lui avait parlé une fois de façon si compréhensive à propos de leurs idéaux
mutuels les avait oubliés depuis longtemps. Il travaillait et dormait. Avait‑il
jamais laissé échapper la vision des débuts ? Elle ne le savait pas. Cela
faisait si longtemps qu'ils s'étaient parlé l'un à l'autre. Ils étaient des
étrangers vivant côte à côte. S'aimaient‑ils l'un l'autre ? Il y avait
maintenant peu d'échange d'affection entre eux. Ils étaient pris par la monotone
routine de la simple vie, payant les factures, essayant de
progresser.

Elle pleurait de plus en plus,
convulsivement, mais elle étouffait le bruit pour qu'il ne
puisse

être entendu. Languissant, priant,
voulant vivre spirituellement rien de cela ne réussissait.

S'il y avait seulement eu un maître
pour l'aider.

Il n'y avait rien. Elle avait espéré
qu'il y aurait quelqu'un pour la guider, pour lui parler de ses erreurs, pour
lui montrer le chemin. Tous les livres qu'elle avait lus avaient promis que le
maître viendrait vers le chercheur sincère, mais rien n'était venu à elle bien
qu'elle ait pleuré, prié et langui.

Elle avait arrêté de lire les livres,
et ses prières et ses méditations étaient moins fréquentes, bien qu'elle les
ait, de façon épisodique, continuées au fil des ans‑espérant toujours qu'un jour
le miracle arriverait. Un maître viendrait et avec lui la force pourrait
reprendre.

Elle se mordit les lèvres et les
pleurs torturants cessèrent. II n'y avait plus de larmes à couler. Elle se
sentait stérile et vide. Elle était au‑delà du point de désespoir. D'une manière
ou d'une autre, tout ceci devait être de sa faute. Sa tête était fatiguée, et le
chagrin amer si grand qu'elle ne pouvait percevoir quelles avaient été ses
fautes.

Alors elle dut tomber endormie dans sa
chaise. Elle était sûre de ceci plus tard. Mais à ce moment elle était ignorante
de sa chute. Le rêvefut éclatant, et lui fit plus de mal que toutes les douleurs
qu'elle avait eues avant. Elle était seule. Oh, tellement seule. Elle marchait
dans un désert vide. Le sable piquait ses pieds et la chaleur du Soleil la
martelait impitoyablement. Loin, loin devant elle était certaine qu'il y avait
une oasis fraîche, et à son ombre attendaient le confort et la paix et des amis
pour l'aider. Cependant, peu importe de quelle façon elle s'efforçait de pousser
en avant le sable collé à son dos, et elle allait nulle part.

Déconcertée, elle cria, "N'y a t‑il
personne pour me sauver ? Personne pour m'aider?"

De quelle part une voix profonde
répondit, "Pour être sauvé on doit sauver en premier. Pour être aidé, on doit
d'abord aider".

Elle pleurait sans comprendre, mais il
n'y avait plus de voix. Elle savait qu'elle devait continuer ou périr sous la
chaleur. Elle luttait et comme elle s'avançait ; elle devint consciente qu'à ses
pieds où elle n'avait rien remarqué auparavant, se tenait un enfant lui tendant
la main. Les petits bras de l'enfant la tenaient bon, et elle connut un moment
d'irritation qu'il soit là.

Elle comprenait tout ceci si
clairement maintenant. On ne progressait pas par miracles. On marchait lentement
en faisant les choses routinières de la vie. On faisait la vérité en la vivant
dans un tel chemin.

L'ancien devoir fait sans amour, sans
compassion, était sans valeur. Pire, il était coupable !

Elle se remit elle‑même sur pieds et
alla vers la source et apporta de l'eau à l'enfant et à l'homme. Des larmes
coulaient de ses yeux‑non pour elle‑même, mais pour l'enfant épuisé et l'homme
infirme. L'enfant avait été épuisé par manque d'amour joyeux, l'homme rendu
infirme parce qu'elle ne lui avait jamais donné de tendre compréhension et
marché réellement à son côté.

Des larmes de remords piquaient ses
joues. Le bébé ouvrit les yeux et son visage se mit à sourire. L'homme soupira
et tendit sa main vers elle.

Elle ouvrit les yeux. Elle était dans
sa propre chambre sombre. Son mari était endormi sur le lit. Elle se pressa vers
la chambre contiguë, et le bébé dormait tranquillement.

Chaque scène du rêve était vive sur
elle. Elle comprenait à présent. "J'essaierai. J'essaierai", promit‑elle. Elle
n'avait pas été seule. D'une certaine façon une sagesse en elle lui disait
qu'elle tomberait et trébucherait et ferait des erreurs qu'elle regretterait,
mais à la fin elle saurait que ce n'est pas pour son propre progrès qu'elle
devait s'irriter, c'est comment elle devait bien servir dans l'amour joyeux ceux
qui lui sont proches.

Quant au maître‑le rêve lui avait
donné la foi. Lorsqu'elle avait besoin d'aide, il y aurait d'autres rêves. Elle
était certaine de cela maintenant. Tant qu'elle serait véritablement capable
d'appliquer la vérité, alors la vérité lui serait donnée. Tant qu'elle vivrait
honnêtement dans la lumière, ainsi la lumière en elle
croîtrait.

C'était son égoïsme erroné qui avait
maintenu des chaînes à ses pieds comme ses pieds s'étaient sentis enchaînés dans
le désert qu'elle avait vu en rêve. Elle se pencha pour embrasser l'enfant
endormi, et puis alla au lit. Dans son sommeil, bien qu'il ne sentit pas le
changement, son mari tendit ses bras vers elle, et elle se glissa en eux pleine
de reconnaissance.